и он кричал, и трубы пели,
торжественно мелодией гудя.
и люди шли, и не имели
мыслей о будущем. шутя,
толкуя то о том, о сем,
о смерти, совершенной палачом.
и он вопил, пытаясь тщетно,
к себе внимание привлечь.
он скалился на орден медный.
с жилета продолжая течь,
кровь лейтенанта оставляла
полсотни маленьких дорог,
убитых конченым началом,
и пылью стоптанных сапог.
и он ревел: "мы продолжаем!".
не был услышан сердца стон,
когда простыни белой краем,
по крови вдруг прошелся он.
бросали розы на платфому,
где музыканты молча ждали,
и жизни пламенную форму
они торжественно сжигали.
и он упал, и алый цвет,
вдруг завладел лучами боли.
трубач поправил свой жакет
и начал петь, скуля невольно.
"в честь тех, чье сердце не найдет
в примычном мире свое место"
бодро процессия идет,
и в месте с ними - рыцарь Мести.
так же шутя, как люди в строе,
став частью каждого из них,
он умер, кончил быть изгоем,
и одиночестваа звук стих.
одни кричат: "мы продолжаем!",
одни смеются, душекрады,
одни вздыхают, "неужели
конца нет Черному Параду?"